Rose (en fait elles sont deux), Monsieur Loyal, Madame Isis, Markus M., des noms bizarres, même pas des noms d’ailleurs, pour les personnages de cette histoire "décalée" mais tout à fait attachante. Rose, la narratrice, est une fille de quinze ans, qui fait l’objet de séjours à temps partiel, parfois total selon les périodes, dans ce qu’elle appelle "l’Institut" (on n’en saura pas plus). C’est par ses yeux que l’on voit se dérouler une petite saga de quartier, entre ce père qui n’est pas son père, une voisine bien au courant de tous les secrets de famille, une mère (l’autre Rose) qui décide un beau jour de prendre la poudre d’escampette, et par-dessus tout ça l’imagination de Rose qui travaille, qui travaille… On ne s’ennuie gère à lire Véronique Ovaldé, elle sait raconter, dans une langue toute de fraîcheur, ce qui fait le charme de la vie, les petits riens qui en disent long, tout ce que l’on ressent mais qu’on n’ose pas dire. Elle, elle le dit, et c’est beau !